#miregalolentezza 02. A piedi

Abito sulla Via Francigena.

Ci abito da poco più di dieci anni e quasi non me ne sarei accorta, se non fosse stato per quel riprodursi di pellegrini che ogni giorno, quasi, estate o inverno che sia, passa davanti al mio cancello, cappello in testa, bastone in mano, conchiglia legata allo zaino sulle spalle.

Li guardo passare, soli, a volte in piccoli gruppi. 

Ogni volta, ogni volta, mi fermo per un istante a desiderare di essere lì con loro,

di essere loro. 

Quel cammino, quel viaggio - che è un viaggio dentro se stessi - mi sta aspettando e so che un giorno lo affronterò, probabilmente sola, al massimo in due.
Un tempo di silenzio, di lentezza, di ascolto, quello passato in cammino. Quello che mi servirebbe ora, per ritrovare quello che credo di aver perso. Guardo fuori e ancora un uomo, visiera bassa sugli occhi, il sole davanti a sé. Camminare, camminare a piedi, senza fretta. Osservando e ascoltando.

Camminare. L'ho sempre fatto con grande piacere, anche quando il freddo pungeva forte e la strada per la facoltà sembrava allungarsi, tra la pioggia e il caos della città. Guardare, respirare, sentire suoni e rumori.

Mentre camminava lungo il mare di Galilea vide due fratelli, Simone, chiamato Pietro, e Andrea suo fratello, che gettava la rete in mare, poiché erano pescatori. E disse loro: "seguitemi, vi farò pescatori di uomini". Ed essi subito, lasciate le reti, lo seguirono.
Andando oltre, vide altri due fratelli, Giacomo di Zebedeo e Giovanni suo fratello, che nella barca insieme con Zebedeo, loro padre, riassettavano le reti. Ed essi subito, lasciata la barca e il padre, lo seguirono.

Matteo 4, 18

Poi arriva il nuovo vicino e annuncia che quest'estate farà in solitaria il Cammino di Santiago. 
E allora ditelo.

Magari è la volta buona che prendo la decisione.
A piedi, da sola, con tutto il tempo per pensare, equilibrare, incastrare, far tornare i conti, trovare le parole giuste per chiudere certi capitoli. Con lentezza e forza.

Photo credits: Morguefile.com

A pancia in giù

Ho fatto qualche ricerca, la chiamano anche Caduta Libera.
Come quando fai un salto nel vuoto, senza paracadute e senza alcuna protezione. E non sai cosa aspettarti.
Ci pensavo ieri sera mentre cercavo di dormire (e ancora una volta non ci riuscivo): quanto possiamo capire anche da come ci sistemiamo al momento di donarci a Morfeo! E mentre pensavo a questo, affermavo a me stessa, con gran sicumera, che il fatto che da qualche sera a questa parte riesca a dormire solo in questa posizione significa che sono serena e tranquilla e non ho paura di voltare le spalle a chi eventualmente possa entrare nella stanza dove mi trovo.

Serena, sì. Libera.
Con idee nuove in testa, entusiasmo, fantasia e un friccicorino che di continuo solletica la mente.
Fuori il sole, che ami, il caldo. I piccoli in buone mani e tu indaffarata, con la piacevole sensazione di essere nel posto giusto al momento giusto. Profumo di caffè nell'aria e un buon libro che ti aspetta sul comodino. Uno anche in auto, sempre a disposizione. E uno in borsa che non si sa mai.
Aperta alle discussioni, sempre pronta ad ascoltare consigli e critiche, dopotutto la comunicazione mi è sempre piaciuta, mi ha sempre affascinato, in tutte le sue possibili forme. E ricordo quell'esame all'università, le foto di Toscani, il suo saper provocare la giusta reazione. Il prof che sorrideva alla foto dei cavalli, il malato terminale, il bianco e il nero, ovunque presenti, le croci bianche nel prato.
Chiudo gli occhi e affondo il viso nel cuscino, troppo morbido per lui, perfettamente nuvoloso per me. 
Serena. Mi metto a pancia in giù, annullo i pensieri e le preoccupazioni e mi affido al sonno. Libera. Lanciarsi col paracadute, volare, affidarsi al vuoto.

Invece.

Posizione Caduta libera:"Tipica di persone socievoli che nascondono un certo nervosismo sotto l’apparente tranquillità. Non amano essere criticate e trovarsi in situazioni estreme."

Ma non mi riconosco.

Ah, questo mio blog!

Ah, questo mio blog abbandonato!
Giungerà il tempo del ritorno, lo so, ma per ora preferisco lasciarlo così, in sospeso, in meditazione. In silenzio.
Ho qualche idea, ci sto lavorando, ma il tempo di metter tutto nero su bianco non lo trovo, forse perché ancora devo maturare qualcosa.

Di fatto, ogni silenzio consiste nella rete di rumori minuti che l'avvolge: il silenzio dell'isola si staccava da quello del calmo mare circostante perché era percorso da fruscii vegetali, da versi d'uccelli o da un improvviso frullo d'ali. (Italo Calvino, L'avventura di un poeta - I racconti, Einaudi, 1959)

Forse perché ancora devo ascoltare tutto questo silenzio.